ROSA PENSOSA

Rosa pensosa

grafite, penna a sfera e acquerello 

su foglio di recupero

1992

Rosa guardava dalla finestra 

pensosa.

Ognuno cucia per lei 

il proprio racconto.

Non necessariamente rosa.

CUORE DI NANO

Neve sul nano di Viale IX Martiri a Crescentino (Vercelli)

Da noi la neve non è ancora scesa quest'anno

 e per la cronaca, 
anche se si tratta di cronaca del fantastico,
 è buona regola essere precisi. 
Dunque è durante l'ultima nevicata del 2012 su Crescentino
che il nanetto, seduto da tempo immemorabile 

all'angolo tra via Clerico e viale IX Martiri 

a protezione  della casa incantata dello zio Sandrot,
ha mostrato a tutti la sua tenerezza, ricambiata,
 per bianca neve 
( messaggio quasi francescano),
e per qualche ora se n'è stato lì, 
immobile a guardare i passanti, 
con un candido cuore sulle ginocchia, 
inequivocabile prova d'amore.
Presto il sole ne ha ridotto l'ampiezza,
fino a scioglierlo
ed il nano è tornato ad essere quello che tutti conoscono,
grigio ma fedele custode della casa dello zio.
Racconto minimale sull'impermanenza.
La quale ha comunque una sua bellezza 
ed una sua poesia. 

RITRATTO DELLA NONNA BAMBINA

Maria Giulia Alemanno: Ritratto della nonna bambina.

grafite e pastelli acquerellabili su carta

cm 160 x 90

Particolare dell'opera realizzata per la mostra "RISVEGLI"

nella chiesa romanica di di San Pietro al Camposanto,

  Crescentino (Vercelli)

nel luglio 2005

La nonna Maria bambina doveva essere molto bella.

Lo dicono le vecchie foto ingiallite 

a cui mi sono ispirata 

per questo suo ritratto quasi immaginario.

Occhi azzurro cielo,

capelli biondi raccolti in coda di cavallo,

pare la guardassero tutti

mentre passeggiava in abito bianco

sotto i viali di Vercelli.

Almeno così mi raccontava lei

con un tocco di vanità,

quando la bambina ero io

e lei era ormai una donna

ancora molto bella,

seppur segnata dalla vita.

Nella mostra a San Pietro

ho voluto cantare la sua giovinezza 

in punta di matita

  con linee che si perdono nel foglio,

 per destinare ampi spazi 

 al racconto sospeso

 di un'esistenza letteraria.

IL TERZO OCCHIO DADAISTA

Il terzo occhio dadaista

china acquerello e collage su carta
cm 13,5 x 19,5
2002

Con il suo improbabile terzo occhio a forma di mandorla amara,

tanto bislacco da guardare 

non dal centro della fronte

ma dalla sommità del capo,

un terzo occhio  a foggia di vezzoso cappellino dadaista

offerto alla vista di chi sapeva capire, 

-e non erano in molti-

Marilina decise che, da quel giorno,

avrebbe letto e riletto tutti i suoi libri.

Da principio non fu impresa facile.

Il terzo occhio, mai chiamato in causa in tanti anni,

sembrava totalmente indifferente al nuovo compito 
di competenza degli altri due occhi,

sicchè Marilina si trovò a  districarsi,

e senza successo, in un groviglio impossibile di parole,

di congiuntivi sfuggenti, di futuri coniugati al passato.
La confusione nella sua mente regnava sovrana,
ogni regola era saltata, ogni logica cancellata.
Finché una sera, 
mentre ormai disperava di ottenere
il benché minimo risultato,
le parve di percepire una luce 
proveniente dalla regione più profonda del suo essere,
dapprima debole, poi sempre più intensa,
fino a diventare quasi abbacinante.
E non solo riuscì a leggere con chiarezza sconosciuta
ma ebbe la sensazione di entrare in ogni lettera del libro. 
Ogni parola divenne reale, tridimensionale.
Un albero non era più l' albero descritto
ma un albero vero di cui non solo scorgeva
rami e foglie ma la linfa che scorreva nel tronco.
Di un personaggio, anche il più insignificante,
coglieva pensieri non detti, stati d'animo segreti.
Di ogni casa focalizzava il minimo dettaglio,
un cucchiaino d'argento appoggiato ad una tazzina,
non descritto dall'autore, 
un pendolo che aveva smesso di scandire le ore,
un anello nuziale dimenticato nel cassetto del comò.
Tanta nitidezza allungò di molto i tempi di lettura.
I romanzi si dilatarono,
le filastrocche si allungavano a dismisura,
ma la gioia di Marilina era talmente sconfinata
da rendere insignificanti i disagi.
E la volta che un limone succoso uscì 
da un racconto di passione ambientato in Sicilia,
le parve un fatto assolutamente naturale.
"Fa così caldo- si disse-
e una spremuta mi farà bene". 
Il terzo occhio dadaista osservava dall'alto. 
Come un pesce capace di nuotare nell'aria,
 seguiva le correnti della percezione
 che portavano all'oceano infinito.